Я опять плачу. С прошлого раза прошло около месяца, я не опережаю режим. Может гормоны через край, может понимание того, что мы не будем вместе и того, что я не хочу быть с ним, я никогда не позволю своему мастеру еще хоть раз прикоснуться к себе. Оставить его мне нельзя, слишком важны те вещи, с которых начиналась наша дружба, это больше чем дружба, это уверенность, что я буду двигаться по своему пути и ничто на нем нее собьет меня. Демон, нельзя забыть, нельзя убрать, нельзя простить.........оборотень, что ты со мной делаешь? ты редко отвечаешь в аське, а я тебя ненавижу. "...может так нам и надо?..."
Мои слезы нечистая жидкость, воняющая пепельным одиночеством - звучит красиво, по сути грязь, вытекающая, чтоб меня совсем не отравить. Я никогда не плачу не в одиночестве, чтоб никто не видел меня в таком жалком состоянии, я никогда не стесняюсь говорить о своих слезах - это проходящее и временное, естественное и целительное. Пока все так, я верю что это не конец.
А ведь я могу так и не найти его никогда, тогда мое существование будет неоправданной, бессмысленной агонией. Чему бы я не радовалась, смысл и цели неизменны. С кредитом доверия на годы вперед можно предположить, что все не зря. Если переменной под названием любовь не будет в результате моей жизни, тогда....тогда я всеравно ничего не смогу сделать, ни себе, ни ей, ни еще кому-то. Русская рулетка, в которой только из тысячи вариантов, лишь в одном отсутствует пуля. Дура которая кстати.